Meu professor

tantos dias doente
e o meu professor de língua portuguesa não deu por isso.

é sempre ele na frente, observando a todos através dos seus óculos límpidos.

bem adequados à sua face chupada.
é um homem ereto,

é talvez aquilo que chamam "homem de família".

tem cabelos brancos mas não parece idoso.

não toma sequer um trago.
é do tipo que dorme às 9 da noite para acordar bem cedo.

na sua cabeça não versa o câncer.
os seus autores já lhe fizeram aceitar a morte.

mas nunca lhe disseram que as meninas quentes

são aquelas que ficam nas esquinas

exibindo o brilho dos seus batons cor de puta
para que apareça o primeiro macho ensebado

que posso aprender com ele?

lições sobre a postura?
mas a bolha se enche, o abscesso se forma
e só se pode dormir de lado, porque, quando se força o mínimo que seja,
ela estoura e você acorda como uma mulher menstruada.
e a sua mãe tem que limpar o sangue que escorre sobre as pernas,
fazendo compressas de chá quente
e enchendo de gazes e algodão o seu rabo estourado .
não.
nem sobre postura.

sou um homem livre e sem pretensões
a mofar numa academia.
desprezo a postura dos jovens de hoje,
não gosto da tagarelice dos que até aqui me ensinaram.
eles não podem ter me ensinado muito.
que repartam entre si cada pedaço de gramática.

a dor escalpela os olhos,
num pequeno cisto contém um semestre de aulas de filosofia.